Ser moça e bela ser, por que é que lhe não basta?
Porque tudo o que tem de fresco e virgem gasta
E destrói?  Porque atrás de uma vaga esperança
Fátua, aérea e fugaz, frenética se lança

Como a floresta secular, sombria,
Virgem do passo humano e do machado,
Onde apenas, horrendo, ecoa o brado
Do tigre, e cuja agreste ramaria

Como será o Brasil
no ano dois mil?
As crianças de hoje,
já velhinhas então,

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo
Contra uma parede nua...

Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!

Terrível é o pensar.
Eu penso tanto